Soneto LXXXIV 



Una vez más, amor, la red del día extingue 
trabajos, ruedas, fuegos, estertores, adioses, 
y a la noche entregamos el trigo vacilante 
que el mediodía obtuvo de la luz y la tierra. 
Sólo la luna en medio de su página pura 
sostiene las columnas del estuario del cielo, 
la habitación adopta la lentitud del oro 
y van y van tus manos preparando la noche. 
Oh amor, oh noche, oh cúpula cerrada por un río 
de impenetrables aguas en la sombra del cielo 
que destaca y sumerge sus uvas tempestuosas, 
hasta que sólo somos un solo espacio oscuro, 
una copa en que cae la ceniza celeste, 
una gota en el pulso de un lento y largo río.